LE SOIRéES DES IDENTITéS PERDUES

Le soirées des identités perdues

Le soirées des identités perdues

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L’étranger errait dans les ruelles du carnaval invariablement, décidant de suivre le masque colorés qui semblaient figés dans un état d’oubli hypnotique. Chaque adepte dansait affablement, sans jamais s’arrêter, comme s’ils étaient pris dans une guiche temporelle avec lequel individu ne se souvenait l’origine. Il se demandait combien de générations ces âmes perdues célébraient c'est pourquoi, inconscientes de ce qui se tramait coccyxes les festivités. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui avaient salué que chaque usage avait une acception ésotérique, un filet efficace qui ne pouvait représenter considéré qu’au-delà des apparences. Ici, il sentait qu’il n’y avait pas de facile mascarade, mais un vitre bien plus encore familial que la appel des habitants. Il observa à naissant ce qui avait tenté d’enlever son masque. L’homme était prostré sur le sertie, tremblant. Il semblait incapable de énoncer, mais des attributs en lui avait changé. Il ne dansait plus. Il ne bougeait plus au rythme de la concert qui ensorcelait mes collègues. Son regard était vide. L’étranger savait qu’il devait faire de comprendre ce qui s’était produit. Il s’était entraîné à la voyance sérieuse par mail, fignolant une qualité particulière aux visions qui surgissent en à brûle-pourpoint. C’était généralement dans cette impression de semi-conscience que la réalité se dévoilait. Il trouva refuge dans une alcôve à l’abri des regards et s’assit en tailleur, posant ses mains sur les voilages qui recouvrait son mine. Il ne pouvait pas l’ôter, il le savait, mais toutefois pouvait-il appeler des justifications dans les guidances qui l’assaillaient n'importe quel nuit sur son arrivée. Lentement, il ferma les yeux et se laissa escamoter dans un rang de effroi. Des portraits surgirent immédiatement. Il vit des silhouettes sans minois, errant dans des rues dénuées de couleurs. Il vit une mer qui se retirait éternellement, révélant des ruines sous-marines sur que étaient conçus des noms qu’il ne reconnaissait pas. Et puis il s'aperçut. Ceux qui ôtaient leur masque ne perdaient pas leur aspect. Ils perdaient leur passé. La question par mail lui confirmait ce qu’il redoutait : cette île était une prison où les siècles ne s’écoulait pas de la même personnalité. Et chaque année, le carnaval effaçait un doigt plus l’existence de ceux qui y participaient. Il ouvrit brutalement les yeux. Il devait s’échapper évident que notre propre souvenir ne soit effacé à jamais.

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